“EL POETA EN LAS MANOS”
Y ahora que piensas hacer poeta herido? Vas dejando hilos de sangre sobre la tupida maleza que te esconde y te retrasa. Ellos no están más que a un kilómetro de distancia, son demasiados, vienen con armas y perros pero no te amedrentas, miras hacia atrás, aprietas el hueco que han dejado en tu costado y continuas corriendo como buscando el sol o una línea fronteriza que te salve.
Recuerdas cuando te dijeron” poeta enfermo carga tu equipaje, o mejor dicho tu pan y tu cuaderno” y todos se reían a carcajadas y te lanzaban insultos y escupitajos. Tuviste suerte en aquel tiempo, fueron bastante liviano, un poco de celda y un poco de agua fría.
Ese disparo no surgió del viento, no es bueno que te detengas en esta parte del llano, pueden verte fácilmente y ahí sí que no te perdonarían.
Date prisa, perdés demasiada sangre y estas a veinte minutos del refugio donde vas a encontrarte con algunos de tus colegas si los perros y las armas no te encuentran antes.
No puedo más…estas piernas están siendo devoradas por el cansancio y la herida, respirar me cuesta demasiado. Déjame mirar el cielo un ratito¡¡Levantate no te podes quedar acá!!Que lindo color tiene el cielo, un azul intenso…me gusta.¡Levantate mierda o queres que mi pluma te borre de un rayón! Que bien se siente la hierba un poco húmeda en el cuerpo, tranquiliza…es… como el amor.¡¡¡Basta de disparos hijos de puta!!!¡No te mueras, no te mueras! Dejame, ahí vienen sinceras las manos del viento. Si pero no te llevan solo a vos, también arrancan un pedazo de mí, también me matan un poco, quedate quedate. Tranquilo ahí vienen las manos ahí vienen las…
